TERTULIA-TALLER DE POESÍA DE
ENRIQUE GRACIA TRINIDAD---Taller de Poesía en Madrid---
Ya hay calendario para 2009-2010
Se celebrará siempre dos lunes al mes.
Plazas limitadas.
Cada sesión estará abierta entre las 19 y las 22 horas (flexible)
Los asistentes podrán permanecer las tres horas,
o llegar y marcharse según les convenga.
Trabajaremos poesía de cualquier tipo y también microrrelatos.
Como siempre, en el Café Ruiz, C/ Ruiz, 11,
cerca de Pza. 2 de Mayo
(metro y aparcamiento de Bilbao y otros)
CALENDARIO
2009
Sept: 28
Oct: 5 — 19
Nov: 2 — 16
Dic: 7 — 21
2010
Ene: 11 — 18
Feb: 1 — 15
Mar: 1 —15
Abril: 12 — 19
May: 10 — 24
Jun: 7
Cualquier cambio o actividad especial será indicado en su momento.
Se aumenta unas horas pero se mantiene la aportación
igual que los dos cursos anteriores.
Aportación única: 300 € para todo el curso
(deberá abonarse el total de una vez o en varios plazos
entre últimos de septiembre y finales de diciembre de 2009.
De esa forma se garantiza la continuación)
(Puede acudirse a probar)
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Dentro de poco, anunciaremos también el Taller de Creatividad Literaria de Majadahonda
(interesados consultar mismo tfno y/o correo)
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ALGO SOBRE LA TERTULIA-TALLER DE ENRIQUE GRACIA TRINIDAD
En el caso de que alguien quiera saber por dónde van los tiros en esta Tertulia-Taller, le diré que yo no enseño a nadie lo que tiene que escribir. En todo caso puedo orientar sobre lo que no hay que hacer, puedo sugerir, puedo ayudar a corregir, puedo esforzarme para que cada uno consiga el nivel de autocrítica necesario que evite la fácil complacencia, que le haga aspirar a lo mejor y que no le permita darse cuartel.
Puedo intentar también que cada uno busque su mejor manera de mirar el mundo porque siempre he pensado que la poesía, además de surgir a veces de la mirada introspectiva, está sobre todo en la forma en que miramos hacia afuera.
HAY ALGÚN OTRO DETALLE IMPORTANTE:
Es Tertulia-Taller y no Taller a secas porque todos formamos parte activa y fundamental. La interacción es imprescindible. No creo en el “yo sé, tú aprendes” ni en los cánones de cualquier estilo ni en las fórmulas magistrales.
Da igual la clase de poesía que se haga, lo que importa es que sea buena, interesante, que provoque en el lector una sensación fuerte, cómplice, sugerente, conmovedora.
Confieso haber aprendido en mi Tertulia-Taller, a lo largo de los años, tanto o más que cualquiera de los asistentes.
Cada cual debe seguir sus propios pasos y aproximarse a la mejor poesía desde sus criterios. La variación o la mejora termina siendo siempre un camino personal. Si algún día descubro que estoy haciendo poetas a mi imagen y semejanza, ese mismo día dejaré de hacer talleres para siempre.
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DOS REFLEXIONES MÍAS SOBRE POESÍA
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¿POÉTICA?
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Siempre he sido enemigo de las poéticas y sin embargo he escrito unas cuantas. más por cumplir encargos que por deseo.
En Contrafábula (poesía 1972-2004) al final de un poema, con el mismo título que el libro, dije:
“Cigarra, amiga, cantaré contigo
que la vida no es más que lo que aquí cantemos”.
Pues eso. Pero lo cierto es que soy un híbrido de cigarra y hormiga porque no paro de trabajar, aunque sea en lo que me gusta que es “cantar” lo poco que sé y lo que leo a quienes me acompañan.
También acaba el libro citado diciendo:
“Escribir por si alguien, algún día
tiene un dolor de corazón idéntico
o sufre una alegría semejante.”
Poco más resulta para mí escribir: cumplir mi compromiso con la vida, conmigo mismo y con los otros, haciendo lo que parece que sé hacer, y haciéndolo por si a alguien le sirve alguna vez. A mí me sirvió mientras lo pensé y lo escribí.
Ojalá sirviera también la poesía para derribar dictadores, romper el sistema perverso que nos domina, vapulear la indiferencia y la acomodación de la mayoría, desenmascarar estúpidos o canallas, eliminar la corrupción, la violencia, las diferencias sociales... pero para eso no sirve, solo ayuda a soportarlo.
(Enrique Gracia Trinidad)
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¿QUÉ ES PARA MÍ LA POESÍA?
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Antes creía que la poesía era útil y sublime, ahora sé que sólo es necesaria y que lo único sublime es el intento pero nunca el resultado. Antes creía sentirla en el espíritu pero ha terminado por dolerme en la carne. Llegué a pensar incluso que ella cambiaba el mundo pero hoy sé que tan sólo me ha cambiado a mí: quiero creer que me ha hecho algo mejor.
Del dramatismo y el desencanto hasta la ironía o el sarcasmo, hay mucha distancia en lo que escribo, no sabría cómo definirme y quizás no haga ninguna falta.
En el último poema de mi libro Contrafábula dije:
“Escribir por si alguien, algún día,
tiene un dolor de corazón idéntico
o sufre una alegría semejante”
sigo diciéndolo: Escribir precisa complicidad.
Pero en el fondo, la poesía es una amante esquiva y caprichosa que, aún negándose a concederme todos sus favores, me ha dado al menos algún buen amigo, varias tristezas y mucho gozo. Así que mañana podrá desaparecer el mundo y con él todos los versos en que los poetas la hemos ido persiguiendo pero, para mi, habrá sido suficiente con pretenderla.
(Enrique Gracia Trinidad)
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ALGUNOS TEXTOS SOBRE POESÍA
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Fragmento de un poema de Ricardo Palma (Perú) contestando a un poeta aprendiz que le preguntaba cómo escribir algunos versos aunque fuesen sencillos.
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Forme usted líneas de medidas iguales,
luego en fila las junta
poniendo consonantes en las puntas...
— ¿Y en el medio?
— ¿En el medio? ¡Ese es el cuento!
¡Hay que poner talento!
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(FRAGMENTO DE UN TEXTO DE FERNANDO PESSOA)
El poeta es un fingidor
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que enverdad siente.
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ARTE POÉTICA (Vicente Huidobro)
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Más no por eso tenemos fuerza;
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
¡Por qué cantais la rosa, oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
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Lo grande de la poesía es aquella actividad
persuasiva que se mete dentro del alma
y mueve el corazón hacia la parte que quiere el poeta
(P. Feijoo)
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La poesía es un arma cargada de futuro (Gabriel Celaya)
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LA POESÍA (Jorge Torres)
Si digo:
LA POESÍA ES UNA TORRE DE BABEL,
me acusarán de poco original.
Si digo:
LA POESÍA ES LA ORDENACIÓN DEL CAOS
EN LA PALABRA,
me acusarán de cursi.
Si digo:
LA POESÍA ES UNA CASA DE PUTAS
Y LOS POETAS SUS CAMPANILLEROS,
me acusarán de obsceno y procaz.
Por eso cierro el pico.
So pena, me acusen de complicidad.
RIMA XXI (Gustavo Adolfo Bécquer)
-¿Qué es poesía?- dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul:
¿qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
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ARTE POÉTICA 1974 (Roque Dalton)
Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
qué no estás hecha sólo de palabras
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LA MUSIQUILLA DE LAS POBRES ESFERAS (Enrique Lihn )
Puede que sea cosa de ir tocando
la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en Paris se vive de silencio
lo que tú dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, "a lo divino",
mal si no pasas todas las fronteras.
¿Nunca fue la palabra un instrumento?
Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría
capaz de darle cuerda a la tristeza.
No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.
Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.
Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.
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ARTE POÉTICA (Pablo Neruda)
Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
- posiblemente de otro modo aún menos melancólico -
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio
me piden lo profético que hay en mí, con melancolía
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.
Novellana, ocidente asturiano (foto EGT)
